После одной из заметок в вк много размышляла и начала лучше понимать поведение родителей. Хотя это не значит, что стала к ним относится лучше.
Я всегда говорю, что росла нормальным ребенком, но это не совсем так. Я росла тихой, удобной. Если у меня было занятие, то можно было не беспокоится, что-то натворю. Но никто никогда не знал, что творится у меня в черепушке. А там были мечты, фантазии, фрагменты книг и прочитанных/прослушанных сказок. А еще мои воображаемые друзья, хотелки и мои собственные маленькие истории. Много позже, когда стала старше, меня часто попрекали моими фантазерством и витанием в облаках. Я сейчас немного понимаю почему.
Только сейчас это понимание вызывает злую усмешку, потому что ничего не изменилось. И отец все так же, как задиристый мальчишка, пытается разрушить мой замок из песка. Только у меня внутри уже давно не только песок, но еще цемент и камень. И пусть это наш местный ракушняк, но я надеюсь, что он об него себе что-нибудь сломает. Пусть хотя бы и мозг